Monument aux morts et politique

Dans mon village, le monument aux morts est au milieu du boulodrome. Une belle esplanade, à l'entrée de la ville. Dans les moments de doute il est de ces endroits où j'aime me ressourcer . Une longue liste de noms et de prénoms, d'hommes que rien ne prédestinait à ce sacrifice. Morts à des âges où il fait bon vivre. Des prénoms qui semblaient désuets dans mon enfance, des prénoms de grands pères que portent aujourd'hui, à nouveau, les jeunes enfants.

Les Léon, les Gaston, les Gustave, les Elie, les Antonin aux grosses moustaches et aux pantalons de velours de mon enfance sont aujourd'hui des petits enfants joyeux.
Il s'est passé cent ans, trois républiques, deux guerres, le monument est là solide, les boulistes ont gardé les mêmes colères, les mêmes accents, les mêmes attitudes à la "Tartarin de Tarascon".
Alors ce n'est pas parce que les politiques cafouillent, trichent, mentent, volent, s'indignent, jouent au "Père la Vertu", font semblant de découvrir des pratiques mesquines, ni que les journalistes sortent des tiroirs des histoires qu'ils gardent en réserve  depuis longtemps, que je vais me rendre malade.
Je vais contenir ma colère, maitriser mes indignations, profiter du carême pour me rappeler mes propres misères, faire confiance à la sagesse populaire et au bon sens.
Je vais regarder ces petits enfants pas bien différents de ceux d'il y a cent ans. Je vais cultiver mon jardin, marcher dans la campagne, revoir en boucle les images de mes propres petits-enfants...et travailler, prendre de la peine, car c'est le fonds qui manque le moins (merci mon ami de La Fontaine )
J'irai bientôt porter mon bulletin dans une urne. Le reste ne dépend que très peu de moi....Un peu quand même : ça s'appelle la démocratie. Ca n'est pas si mal que çà.
Et en plus aujourd'hui, il fait beau en Provence !
Et en plus quelques amis me lisent et ça me réchauffe le coeur.
Que demander de plus ?
Merci, mon Dieu !