Quasimodo est SDF.

 (N’oublions jamais que c’est comme ça qu’elle doit redevenir...)

Il a pleuré toutes les larmes de son corps quand il a vu brûler la maison du Bon Dieu.

Quasimodo s’en fout des badauds, des journalistes, des commentateurs de tout poil. Il a juste dans son cœur un océan de larmes mais il sait que toute cette eau ne suffira pas à étreindre les flammes.

Quasimodo est là qui compatit avec tous ces gens tristes, tous ces amoureux de la belle cathédrale. Ils ont le cœur gros. Ils vivent une catastrophe. Ils vivent la mort apparente de cet être cher et ils doutent de voir sa résurrection.

Ne pleure pas Quasimodo. Tu verras c’est dans ces catastrophes que ton pays  montre ses vrais valeurs, ses vrais couleurs.

Demain, après-demain peut-être, ils seront dix, ils seront cent, ou des milliers de ces artisans qui savent, qui peuvent et qui font. Ils partiront d’ombres, de cendres, de dessins. Et quand ils ne sauront pas ils feront travailler leur imagination. On reverra les saints refleurir sur les toits, sur les flèches reconstruites. Et les vitraux viendront de   leur lumière colorer le moindre endroit de prière.

Quasimodo a entendu les cloches. Il a vu les hommes à genoux. Il a vu pleurer les plus sages. 

Alors toi qui lit ces lignes fait comme moi. Ferme les yeux, ouvre ton cœur et fais monter vers ton Père, ta prière. Viens ajouter ta supplique à celles de milliers, de millions, des plus petits aux plus grands.

D’abord pour que le feu cesse. Puis pour que la vie revienne. Que l’homme vienne rejoindre dans la cathédrale Celui qui ne la quittera jamais. C’est sa maison et c’est Sa Maison mais c’est aussi la maison de Sa Mère.

C’est pour ça qu’elle porte Son Nom.

Et moi, en espérant la fin proche de cette catastrophe je vais fermer mes oreilles et ouvrir mon cœur et ajouter ma prière aux leurs.

Comments

[celestine T]

Tous les yeux s’étaient levés vers le haut de l’église. Ce qu’ils voyaient était extraordinaire. Sur le sommet de la galerie la plus élevée, plus haut que la rosace centrale, il y avait une grande flamme qui montait entre les deux clochers avec des tourbillons d’étincelles, une grande flamme désordonnée et furieuse dont le vent emportait par moments un lambeau dans la fumée. Au-dessous de cette flamme, au-dessous de la sombre balustrade à trèfles de braise, deux gouttières en gueules de monstres vomissaient sans relâche cette pluie ardente qui détachait son ruissellement argenté sur les ténèbres de la façade inférieure. À mesure qu’ils approchaient du sol, les deux jets de plomb liquide s’élargissaient en gerbes, comme l’eau qui jaillit des mille trous de l’arrosoir. Au-dessus de la flamme, les énormes tours, de chacune desquelles on voyait deux faces crues et tranchées, l’une toute noire, l’autre toute rouge, semblaient plus grandes encore de toute l’immensité de l’ombre qu’elles projetaient jusque dans le ciel. Leurs innombrables sculptures de diables et de dragons prenaient un aspect lugubre. La clarté inquiète de la flamme les faisait remuer à l’œil. Il y avait des guivres qui avaient l’air de rire, des gargouilles qu’on croyait entendre japper, des salamandres qui soufflaient dans le feu, des tarasques qui éternuaient dans la fumée. Et parmi ces monstres ainsi réveillés de leur sommeil de pierre par cette flamme, par ce bruit, il y en avait un qui marchait et qu’on voyait de temps en temps passer sur le front ardent du bûcher comme une chauve-souris devant une chandelle.

Sans doute ce phare étrange allait éveiller au loin le bûcheron des collines de Bicêtre, épouvanté de voir chanceler sur ses bruyères l’ombre gigantesque des tours de Notre-Dame.



Victor Hugo, visionnaire ?